60. Lua Minguante...60

Há tanto a fazer, há sempre
tanto a fazer
E a mão que não para de falar
E meus livros de poesia 
escondidos
no fundo do armário 
E essa grosseira paralisia
de cimento
da sexta hora da manhã
do dia seguinte
e sempre o outro
e o outro

E todas as coisas a esperarem, confiantes, 
a nossa ineficácia
de tortas criaturas-párias organicamente
inexatas ou sinuosas ou estúpidas 
- o que hoje dá no mesmo -

E nós entre
todas as coisas
desfeitas ou pior
- tanto pior! -
jamais realizadas,
como sonhos de meninos pobres,
o que também somos,
perto da fome fria das máquinas que
não computam
a nossa umidade
latejante
as veias inchadas de sangue
– pronto a ser derramado quente
na calçada –
a nossa graça
neste extinto instante
os pés rachados de areia
– suas veias conduzindo ao centro errante –
o sexo como visão de filhos
– frutos do calor uterino que a fé abraça –
mais uma vez,
a nossa graça
o nosso medo
o nosso pavor